Olho uma flor invulgar caída ao acaso pego nela com cuidado. Tem duas pétalas vermelhas brilhantes. Não sei se há flores com duas pétalas mas existe uma. Esta que encontro no chão molhado. Por analogia vejo-as como uma só qual o amor deve ser logo que possa. Dois em um bem juntos livres de sombras. Vou recatar ambos do vento e do mau estar da chispa à solta que tanto fere o bom senso. O rancor e a seca fazem murchar o amor definha-o retirando-lhe o brilho em instantes da consciência que seca nos dias se perdeu ambos ponho num vaso de ideias que guardo Sem acerto é persistente a roda viva da dor impedindo o desejo pressentido antes fenecer a cor da pétala se já o amor morreu num olhar que me lembrando tanto tardo. Duas pétalas que o chão me deu e com todo o cuidado guardei nas folhas dum livro meu e teu repouso das pétalas que sequei.
Atravessam-se no tempo pensamentos difusos confundem-me pelo cansaço que vão provocando baralhando as razões entre os bons e os maus usos. Resta-me a resistência com que lhes faço frente descobrindo no labirinto das ideias que me impele de delas sair fugindo em tempo assaz e decente. São rudes os dias embrulhados de juízo travar envoltos que estão em papel sem preço certo como se nascidos fossem em terras por desbravar. O amor é turvo rio que segue acossado desaguar como se ferido de morte rumo a um destino incerto não sabendo sequer se indo em frente vai ser mar. A confusão serve-se quente em pratos rasos para não ficar inquinada nem longe da verdade por maior que seja a cega vontade dos acasos. Voltando a ser o eu como soltas ervas daninhas que nascem e crescem sem ser preciso regar morrendo por dentro do tempo sem se fazerem notar.
Causa arrepios o vermos as horas de alienação que o campeonato da Europa causa no já alienado Povo Português.
As televisões e as rádios martelam o assunto com grandes períodos de tempo dado a grandes análises cientificas e todos os "expert´s " na matéria botam faladuras, certezas e prognósticos a propósito de tudo e de nada.
É certo que há opiniões competentes que criticam este circo despudorado, inestético, por demais mediático por demais saloio, falho de pragmatismo e pródigo em vaidades e paixões assolapadas e ridículas como todas as paixões assolapadas.
É assustador de ver que por estes tempos mais próximos, nada de mais importante vai existir para lá das mais mirabolantes opiniões pagas a peso de ouro sobre uma coisa que comparada com a crise que atravessamos mais parece um devaneio de loucos e prozakianos.
Numa Europa em que se joga uma dura partida de rugby, com cada País a puxar para o seu lado e o número de assistentes passivos por obrigados e expectantes de um futuro incerto a não parar de aumentar cada vez mais tende a se generalizar uma tensão de sentido e cariz negativo pouco prometedora de resultados a contento da maioria dos Povos.
Não pode um campeonato de bola por isso a meu ver, mascarar a gravidade dos tempos que passam e servir de escape prioritário às dificuldades que nos rodeiam.
Concordo que será bom para o ego Português ver a seleção Portuguesa jogar bem já que é essa a sua obrigação, ganhar se puder, (isso depende do adversário jogar ou não melhor) mas acima de tudo mostrar dignidade, força de vontade e como sempre se espera, pôr em campo a humildade que precede os "grandes" feitos, os grandes resultados e os grandes exemplos.
Não somos bons em humildade arriscaria até a dizer que somos os piores praticantes de humildade quase em todos os sectores da vida colectiva.
Portugal e os Portugueses tem vindo a perder ao longo dos anos a humildade que era uma das características mais marcantes da nossa sociedade.
Com o acesso à liberdade e ao progresso depois de tantos anos de escuridão, a humildade foi-se esboroando e a sociedade tornou-se maioritariamente consumidora da futilidade,da facilidade,desprezando e esquecendo aqueles que no seu interior com trabalho dedicação e honestidade foram a génese para o status de que agora se exibem ainda que alicerçado em falsas premissas e dúbias certezas.
Voltando ao "Mundo redondo da bola" não é de aceitar nem entender, que tenhamos a seleção mais dispendiosa no que respeita a gastos de alojamento mordomias e afins.
Como é possível num País à beira da bancarrota, (embora a isso habituado) mais de 500 vezes estivemos nesta situação, mas como é possível dizia que se gaste (com pouco mais ou menos o mesmo número de pessoas) o dobro do que é gasto por Países como a Holanda ou a Inglaterra.
O maior sinal de quem somos, de quem fomos e a razão porque precisamos do dinheiro dos outros, não poderia estar melhor representada, neste pequeno mas grande exemplo de futilidade,saloíce e falta de respeito para com o País quase inteiro.
Tudo isto é e representa uma enorme "bomba" que tenderá a rebentar consoante a bola entrar ou não entrar, coisa que é (devia ser) quase irrelevante e inócua no estado psiquíco actual da nossa sociedade.
A ostentação perante a fragilidade dói e gera sentimentos inesperados apesar de o assunto ser apenas uns simples jogos de bola.
A humildade não está para já presente no evento que se aproxima mas todos os crentes e não crentes esperam que tal venha a acontecer pelo que fica até um dia destes a dúvida de:
Se é razoável e compreenssível tanto falatório e análise e horas dadas em detrimento de assuntos bem mais importantes (para o nosso e da Europa) futuro colectivo.
Sairemos (uma grande parte) transitoriamente do período depressivo em que nos encontramos se a campanha redonda for positiva é verdade, será um paliativo benéfico.
Em caso contrário ficaremos a necessitar (uma grande parte) de um reforço da medicação anti-depressiva.
Sinto na pele os salpicos constantes da distância como chuva miudinha que tão chata se tornasse daquela que não molhando é água caída de cima se entranha provocando a sede de um desejado enlace. O mar e terra que sempre nos espreita e separa junta-nos em ondas mexidas e caminhos vadios. por margens esquecidas de rio que o tempo secou de esperanças que renovamos em redobrada sina. Os salpicos são passageiros como ligeira é a dor pensam que nos molham mas passam ligeiros. São como desejos frios travestidos de calor ficando suspensos em história que se não esquece. Não será de extrema gravidade se na distância os salpicos no corpo a espaços nos arrefecem. Sentimos que mesmo sendo vasto o espaço do dia nos resta a imagem que na memória permanece. Os salpicos são como pingos caídos de amor que temos a sorte de receber sem por eles dar. Como recados guardados isentos de segredos pedaços de tempo que nos limpam de medos. Guardo os meus salpicos quase diria todos os de amor os outros e os que mais tarde reparei. Fico na noite à sombra do luar pensando neles na quietude do escuro contando-os por alguns dedos. A chuva miudinha passa mas os salpicos ficam doces indefesos inofensivos sempre brilhantes. O luar deixou-se adormecer e os sonhos salpicados ficam à espera de novo dia de bem comigo como dantes.
Esta aventura foi partilhada pela minha irmã, que tinha e ainda tem uma certa propensão para as coisas do Carnaval.
Alembrou-se por isso de numa noite meio chuvosa mascarar-se ela e ao irmão pequeno (eu).
Arranjámos (melhor arranjou) uma maneira de com lençóis,umas farinhas e mais uns toques de batôn vermelho vivo de modo que a ficar-mos assim a modos que uns fantasmas mal arrumados.
O alvo da nossa brincadeira era a nossa vizinha para começar a noite.
Lá fomos, (eu atrás), pé ante pé com uma vassoura ou duas às costas, preparados para pregar um grande cagaço.
Subimos as escadas batemos à porta e quando abriram demos uns gritos e do lado de lá, também deram ainda mais gritos.
O problema começou justamente pelos gritos.
Do lado dos assustados os gritos multiplicaram-se por todos e nós assustados descemos a quatro as escadas para fugir da gritaria gerada e das pauladas prometidas.
Corremos (era noite cerrada) rua abaixo embrulhados nos lençóis e no susto que se tinha virado contra nós.
Atrás de nós corriam os alvos da nossa inocente partida com vassouras, paus, e gritos de «agarra estes malandros que iam matando a Avó e assustaram as crianças».
Só nos restava mesmo fugir para não ser descobertos.
Em casa, a nossa Mãe assistia à tourada provocada por tão simples brincadeira de boca aberta entre persianas .
Lá fomos e nos embrenhámos por um terreno enlameado que descia até junto ao ribeiro que hoje bordeja os campos da pétanca.
Atrás vinham os paus, pedras e a gritaria que não parava de aumentar...«Malandros...vão levar... havemos de os descobrir...cabrões » e outros adjectivos que na fuga só ouvíamos por metade.
Passaram-se neste escabeche pelo menos duas horas e duas horas passámos nós embrulhados em medo, lençóis, lama e frio, deitados debaixo da escuridão e em cima da terra baldia molhada e "fôfa" de tanta chuva que caía.
Para agravar a situação, a lista de perseguidores aumentou com mais um elemento da familia que descansadamente ia para casa vindo do trabalho mas que, perante o arraial montado se juntou à caçada dos fantasmas.
De fantasmas já nada tínhamos, éramos mais parecidos com umas almas penadas tal o estado em que nos encontrava-mos.
Passou aquilo que nos pareceu uma eternidade e nós deitados no escuro e nos tremores já de frio a valer.
Estavamos molhados, descalços e sem saber o que fazer a não ser estar escondidos.
Lentamente, os nossos pretensos carrascos, perante a frustração da perseguição e porque também já o frio o cansaço e a rouquidão os abanava, foram-se afastando de regresso a casa.
Permanecemos à cautela mais uns largos tempos emboscados na papa de lama que nos envolvia, já não sentía-mos a chuva nem a sujeira que se nos tinha agarrado aos lençóis aos pés ao batôn e à brilhante ideia original que tinha criado tal pandemónio.
Apenas o frio nos cavalgava e tremíamos, já não de medo mas da suspeita que a tourada podia começar de um momento para o outro ao irmos para casa.
Num estado digno de dó, lá fomos de lençóis ás costas,cansados e barrentos dos pés à cabeça e sem vassouras (dando uma grande volta por outros terrenos) a caminho de casa.
Com a brincadeira, já passava da meia noite quando saltámos o muro para o nosso quintal ao arrepio de tudo e todos.
A nossa mãe estava zangada e arrepiada do burburinho que tínhamos (tinha a autora moral) arranjado com as ideias carnavalescas.
Foi o banho que nos salvou e limpou as mazelas daquela noite inesquecível.
De uma simples partida de carnaval a noite tinha-se colorido acima das nossas expectativas iníciais.
Passámos de assustadores a assustados e de fantasmas reluzentes e decididos, a uns autênticos montes de lama e frio.
Por muito tempo se falou dos fantasmas e muito se alvitrou sobre quem teriam sido os tratantes, mas passámos incógnitos penso que muitos anos.
Claro que a culpada mór da cena embora (tal como eu) não ganhando para o susto, ainda hoje está pronta para uma partidinha do género.
Se em Maio de 2010 atravessei o pensamento entre kácus e me questionei sobre o rumo a dar aos kácus e ao pensamento.
Já em Maio 2011 divaguei o olhar dos dedos entre factos e personagens feitos de kácus e os seus efeitos maléficos na vida que nos vai escorrendo pelos dedos, que nos escapa como sociedade e que lentamente nos vai expoliando de esperança.
Passados dois anos o "Maio o mês do pensamento" continua a ser um espaço de tempo em que a negritude do horizonte prevalece sobre a luz que se pretende vislumbrar.
Como se a falta de projeto de vida não fosse só por si um dos maiores dramas para milhares de jovens, a crise Nacional e Europeia teima em fazer da vida quotidiana das sociedades mormente a Portuguesa uma verdadeira aventura.
Soma-se à baixa de rendimentos das famílias, a baixa de produtividade do País e a subida em flecha do desemprego.
O desemprego jovem é uma constante por toda a Europa,contudo mais grave ainda é a chegada de novos desempregados com idades entre os 45 e 60 ainda longe da idade da reforma (65) e esses sim, sem a miníma chance de voltar a ter um emprego.
Dirse-ía que são desempregos a dobrar dado que à pouca prespectiva dos jovens (dos filhos) junta-se a penosa realidade de até os Pais ( por vezes o casal) se verem na impossibilidade de prover o sustento da comunidade familiar.
Assiste-se ao regresso à casa paterna de filhos e filhas e respetivas famílias depois de tudo ou quase tudo terem perdido.
Como agora se sabe, era errado a compra de casa própria com recurso ao credito bancário logo (na maioria dos casos) no início de carreiras e constituíção de familia.
Como agora se sabe, não tivemos uma politica de arrendamentos durante muitos anos credível e justa para inquilinos e senhorios.
O resultado em época de crise global, é o que se nos depara actualmente com a falência de milhares de familias e a subsequente entrega na maioria dos casos das casas aos bancos.
A necessária mobilidade para o mercado de emprego dentro e fora do país é muitas das vezes
afetada pela propriedade, tendendo esta em muitos casos a funcionar como âncora atrapalhando assim a necessária disponibilidade profissional em diferentes lugares e em curto espaço de tempo.
Com cerca de 800 mil desempregados (oficiais) 1 milhão (oficiosos) em Portugal o resultado que se adivinhava em Maio de 2010 confirma-se.
É a constatação (então por mim observada) de que estávamos a caminho do estado de kácus geral.
A mudança de governo só por si apenas demonstrou o quanto de mau esteve a ser feito durante anos ao País e aos Portugueses, na outra Europa o estilo foi diferente para melhor sim, mas não muito, como de resto se observa.
Os Portugueses viram-se confrontados com a realidade finalmente,sendo que mesmo desta vez nem sempre lhes foi explicado o procedimento correto a ter, nem explicado foi o critério das medidas a tomar e as suas consequências nos tempos mais próximos.
Sucedem-se por isso as falhas, as demoras e os erros de casting no cumprimento de um guião que não foi por nós escrito, mas que vai ser por alguns de nós interpretado.
Diria mesmo que o filme prima por um excesso de actores secundários exclusivamente o que o torna de todo injusto e inconsequente.
Vive a Europa o perigo de implosão senão tanto pela Grécia, mais pela insustentável degradação financeira e social com que outros estados nucleares (casos da Espanha,França e Itália,) estão confrontados.
Portugal mais adiantado na degradação está sujeito e exposto perante forças e interesses que não controla nem sabe como controlar.
Fazemos como que uma espécie de navegação assistida por control remoto.
O mês de Maio é por isso um mês rico em acontecimentos e propício a exercícios de futurologia mentalo- diarreica.
Em Portugal, este Maio apesar dos kácus que nos infestam, tem sido pródigo em acontecimentos mais ou menos inesperados:
Promoções do Pingo Doce com um espalhafato digno dos saldos do Harrods, relegando até para segundo plano as manifestações do 1ºde Maio.
Os casos de faca e alguidar nos serviços secretos (dignos de qualquer tasca da CIA).
O sempre concorrido 13 de Maio de Fátima com 20 toneladas de velas queimadas.
A sempre notícia da escolha dos 23 heróis nacionais para a seleção.
E por fim, "isso mesmo" por fim, o tal milhão de desempregados do nosso desespero, mais a crise diária de (quase todos) os Portugueses.
No meio desta desgraceira "Maioana" resta esperar e desejar que entretanto uma réstea de bom senso nos venha a tempo iluminar sob a forma de umas medidas para:
A Justiça.
O combate ao compadrio e à corrupção.
Algumas (muitas) medidas para atraír o investimento estrangeiro e privado e já agora uma pequena luz ao fundo do tunel.
Como se vê tudo coisitas de "lana caprina".
A ausência delas contudo é o suficiente para um Maio de 2013 rico e próspero em desesperos da mais variada ordem.
Por mim, já tive Maios piores ...A ver vamos ! «Maio Maiás mês em que nasceu o rapaz» (como dizia o meu Pai).
Com mais ou menos 15 anos tinha já uma grande experiência em assistir aos bailaricos das noites de verão, matinés, carnavais, pinhatas e outros eventos na arte de dar à perna..
Acompanhava a minha Mãe, que por sua vez acompanhava a minha Irmã e assim se sucediam na minha vida e na delas bailes e mais bailes.Era o ópio de então para a juventude.
Pouco ligava eu ao baile em si mesmo, divertia-me no tempo a ver os músicos tocar (os conjuntos como se dizia) desde que chegava até que saía.
A certa altura, já eu portador dos sinais do tão amado acne juvenil e depois de umas tantas ensinadelas da professora de dança lá de casa(a minha Irmã) comecei a madurar a ideia de um dia ter de experimentar ir sozinho ao baile para sentir a coisa mais por dentro.
Havia então uns bailes ao domingo à tarde na Parede (S.M.U.P.) e foi nesses mesmo que pensei enquanto durante uns tempos engendrava a maneira e a "coragem" que precisava para me abalançar a tão medonho e temível propósito.
Na mais completa clandestinidade, vesti-me com umas calças de "bombazine" castanhas (detesto calças de bombazine) e completei a indumentaria com uma camisola de gola alta (coisa que detesto também há muitos anos) de que já não me "alembro" da cor (penso que era branca) e revesti-me de um casaco azulado aos quadradinhos fugazes num tecido mais ou menos almofadado mais ou menos piroso, que era o que tinha mais "decente" à mão.
Toca de ir ao baile numa tarde soalheira de um domingo para mim que queria especial. Simplesmente sozinho, simplesmente a pé e já simplesmente a tremer de nervoseira perante a possibilidade de ter a sorte de "apanhar" uma brasa dançante nos bracitos e ter que "simplesmente" dar à perna.
Era fácil o propósito e forte a intenção.
Não me passava a mais pequena maldade ou intenção a não ser mesmo o dar à perna para ter a sensação que só conhecia de ver nos olhos dos outros e outras mais velhos.
Fui a pé e a pé tirei o bilhete e entrei num salão cheio de grandes e grandonas, todos a exalar dança, olhinhos,sinais,sorrisos,"pacholis" rendas,bordados,peneiras e futilidades das mais variadas.
Nada que eu próprio não representasse na minha tímida abordagem ao mundo da atracação social mais comum e legal para a época.
Tocava o conjunto as musicas badaladas de então (Otis Reding, Eagles, Beatles, Procol Harum, Giannis Morandis; Ritas Pavonnis etc etc ...tudo musica que a fauna "profissional" do dar à perna conhecia de trás para a frente mesmo a dormir.
Os Rapazes, homens, (rapaz era eu) de pé no meio do salão estendiam braços e olhares, posições e esgares dignos dos tentáculos de um polvo gigante que tudo em redor parecia abarcar.
Elas ficavam sentadas nas mais variadas posições sempre que possível ao colo de alguém (penso que para estarem mais altas e visíveis) e também estendiam o olhar para lá do horizonte medindo disfarçadamente de alto a baixo as possíveis presas para atracar por mais uma tarde ou tardes o corpinho tão laboriosamente tratado para a função.
Todo este ritual já eu conhecia de ginjeira (obrigado Mana) mas uma coisa é teoria e outra bem diferente é colocar em prática os conhecimentos adquiridos.
Sabia que os conjuntos tocavam por séries de musicas ou seja, tocavam 4 musicas duas rapidinhas e duas mais lentas (os slows) e depois paravam um bocadito para todos afinarem os instrumentos.
Os músicos as cordas e as gargantas, os dançarinos a goela e o cigarro e mais um lustro no sapato, elas iniciavam frenéticas corridas para as WC compor o bâton, o sorriso, o vestido, o soutien, a meia, o decote etc etc. tudo era revisto e aprimorado para a próxima andança.
Jogavava-se um futuro mais ou menos feliz ao lado do dançarino mais capáz e luzídio.
Depois de algumas séries em que deambulei perdido num mar de corpos estilizados e num mar de tiques programados e profissionais, depois de vezes sem conta interiorizar o modo como poderia dar a entender à "menina"que também queria laréu dançante, lá me aventurei pela sala e ao jogo da tampa.
Após um sinal mais ou menos envergonhado, mais ou menos ensaiado, mais ou menos ridículo, um dos resultados possíveis era ou levar uma nega,(uma tampa), ou ver a desejada abanar os olhinhos e levantar-se com um ar de desejo mal contido, alegria ou desdém, trajeitos esses mais do que ensaiados conforme a sessão lhe estivesse a correr nesse dia.
Não era fácil a tarefa delas.
Embora muito procuradas a fartura era tanta que a disputa pelos melhores pedaços deixava vítimas desgostosas pela tarde adiante, por um domingo inteiro, semana inteira até à próxima matiné.
Andava tudo ao mesmo e apesar do calor do ambiente os suores frios eram comuns entre os atores naquela "guerra" de oferta e procura.
Rodei tibuteante pela sala e colecionei desportivamente as tampas que eram mais que muitas.
Sentia-me a modos que entre o "Patinho Feio" e o "Calimero" mas lá fui rodando na procura do sonho dançante.
Já ia na terceira musica da série, (primeiro slow) e eu carregado de tampas e à beira de desistir e rumar para casa.
Não que a minha escolha fosse muito selectiva, estava por, tudo qualquer dançadeira me servia para a inauguração, eu é que penso estava assim como que fora do baralho, ou eu , ou o casaco almofadado, piroso, azul aos quadradinhos desmaiados.
Última musica "Shade of pale" dos "meus" Procol Harum, azar do caraças até este monumento ao "slow dance" ia perder.
Desanimado, prestes a abandonar a missão e eis-me num último tímido e fugaz "menina dança" feito com a cabeça, com os olhos, com os pés plas mãos e com sorte,de repente uma delas me deu a entender (coitada era a última como eu) que sim que estava disposta a"slowzar"comigo.
Alegria suprema, choque tremendo e lá fui decidido direito ao assunto que em milésimos de segundo notei ser maior e muito mais espaçosa do que eu um lingrinhas ainda sem barba (só com buço apenas) e um casaco almofadado, piroso, azul aos quadradinhos desmaiados.
EU NO MEIO DO SISMO
A desmaiar e a tremer, foi o meu estado seguinte quando aquela enormidade de corpo desconhecido se encostou ao meu.
Parecia que um tremor de terra tinha começado na zona e que só eu o sentia, eu e a massa enorme encostada a mim, e de mão na mão.
A cabeça (a minha) a voar por todo o lado até da musica se queixava por não acabar rapidamente, mais parecia que os músicos a estavam a prolongar de proposito e eu com uma pressa danada de largar o "pedaço" e me ir embora.
Acabou a musica e acabou o meu sismo de grau 7 e deve ter acabado também a decepção do meu par que se atenta, deve ter sentido que esteva perante um verdadeiro abalo sísmico e Tsunami falhado.
Com a sensação do dever cumprido, foi com alegria que airoso abandonei o bailarico do domingo, o meu primeiro bailarico de uma dança só..
Regressei a casa a pé e leve com o meu casaco almofadado,piroso, azul aos quadradinhos desmaiados e para lá do "shade of Pale" que ainda hoje oiço com nostalgia (mas não triste) retenho na memória dezenas e dezenas de bailaricos que vivi como espectador mais ou menos desatento.
O meu Pai não era farto em me destinar tarefas para lá da permanente e que se resumia a dizer-me por tudo e por nada «estuda».
Contudo e por que em determinado período da vida, ele tinha um emprego que lhe ocupava quase todo o tempo das 24 horas, encarregava-me de vez em quando de regar algumas árvores de fruto que tínhamos no quintal e em volta da casa.
"Não te esqueças de regar os limoeiros"- disse-me antes de sair.
"Mas bem regados"- frisou-me. O conceito de regar ou seja a quantidade de água necessária para "regar bem" dele, era muito diferente do meu (como depressa vim a saber e a sentir).
Já era noitinha, (quando avisado pela minha Mãe) fui rapidamente deitar uns regadores de água nos 4 limoeiros que viviam felizes e contentes e com sede, num lugarzinho do quintal cada um bem aninhado num círculo formado por pequenos tijolos pintados de branco.
Foi rápido, 4 limoeiros, 4 regadores de água e eis a tarefa cumprida a preceito.
Chegava do trabalho o meu Pai a casa por volta das 4 da manhã e chegou nesse noite também como era habitual.
O que não era habitual era eu acordar de sopetão às 4 da manhã por um Pai danado e cansado que me pegou num braço e me levou como eu estava (em cuecas) para o quintal e depois das respectivas 4 palmadas bem ajustadas ao meu imberbe traseiro me colocou o regador na mão.
E lá fui eu assim apressado, dar à bomba, aos pés e ao rabo dorido, de novo regar os limoeiros como "devia ser" (ainda estavam com sede calculo) e eu com frio em quase todo o corpo, quase todo! Porque o traseiro, esse, estava ainda em brasa.
Dorido ,molhado e cansado perdi a conta aos regadores que multipliquei pelos 4 limoeiros.
Hoje gosto de limões e sumo de limão,mas por cada um que toco "alembro-me" daquela noite fatídica em que tanto susto e trabalho eles sem saber me deram.
Quando voltei para a cama já o meu Pai ressonava (nessa altura os Pais ressonavam) e eu resmungava azedamente contra a necessidade de ter de afogar os limões, como se um simples regador não chegasse para lhes matar a sede e o trabalho a mim.
Outros tempos, outros limões mas vou ter de novo de os regar, agora que também tenho um limoeiro no quintal do bairro amarelo.
Andava o meu Pai a tratar do quintal, ao mesmo tempo, andava eu com o livrinho da tabuada (coisa séria de aprender para mim) que nunca fui muito prendado no mundo dos números.
Já estava na 3º ou 4ª classe e não atinava com a resposta pronta para os 9 x 7 ou os 8 x 9 que de tempos a tempos o meu Pai no intervalo de uma cavadela me lançava.
A cada erro dizia ele estuda; eu, sentado nos degraus da porta da cozinha, lá ía cozinhando o estudo empinado para tentar decorar aquela salada de numeros que parecia não mais parar de me azarar a vida.
A uma nova pergunta, mais uma resposta errada.
Recebi como prémio as (usuais na época ) 4 palmadas de grau 5 no traseiro descarnado, que me fizeram saltar de emoção, baralhando-me as contas de vez .
Andavam nessa época ainda em parte incerta, as máquinas de calcular, tabletes e outras iguarias tão apreciadas pelos jovens, (que continuam a não saber em grande maioria), a tabuada.
Lá fiquei, desgraçado e dorido a olhar entre soluços e lágrimas para aquele emaranhado de quadros e, números sinais e outras coisas que pareciam apenas existir para me atormentar a vida .
Passadas cerca de duas horas de sofrimento a olhar para o maldito livrinho, acabei por responder acertadamente a três ou quatro perguntas sobre o tema que de soslaio o meu Pai lá no meio das batatas me lançou.
Respondi com êxito, sentindo finda a tarefa; fui mudar de calças.
Até à próxima, pelo menos estava a salvo.
Assim foi !
Ainda hoje me lembro da cena e nunca mais falhei na tabuada. Continuo a ser um nabo em contas, mas na tabuada não. (se calhar eram nabos e não batatas).
Hoje "alembrou-me" de um brinquedo que aindavisualizo perfeitamente nas minhas recordações e que é nada mais nada menos que uma simples camioneta de plástico com a cabine cor de rosa que a minha Irmã (única fornecedora de brinquedos comprados que tive) me deu, numa das suas compras para o mano pequenino.
Muito eu brinquei ao longo do muro de casa com aquela "fofa" camioneta que tinha um ar simpático e me tinha chegado às mãos nova, ou seja não era de outros, não era usada.
Era mesmo nova a estrear minha com a rodagem ainda por fazer.
Na maioria das vezes eu que gostava muito de brincar com carrinhos (muito mais infelizmente que estudar) brincava com os carrinhos que outros já não queriam, ou um ou outro que por magia "gamava" ou ganhava ao berlinde a alguns vizinhos mais descuidados do que eu.
Tinha ainda a minha frota de carrinhos feita de pedaços de pedra e outros de bocados de madeira mas nenhum se comparava à camioneta cor de rosa.
A compradora não se ficou só por essa camioneta cor de rosa, deu-me outros tipos de carrinhos ao longo da minha meninice mas não me "alembro" de mais nenhum.
Quando voltei para a cama já o meu Pai ressonava (nessa altura os Pais ressonavam) e eu resmungava azedamente contra a necessidade de ter de afogar os limões, como se um simples regador não chegasse para lhes matar a sede e o trabalho a mim.
