Confesso que acho que és um chulo.
Fico por isso triste danado enraivecido.
Não fora o sol o mar e as pessoas do Povo
ficaria por demais desiludido prostituído rendido
consumido.
Portugal é um chulo permanente para quase toda a gente.
Somos violados pela incompetência à centenas de anos
e contudo marchamos contra os canhões e morremos
sem emoções.
Chulados como Povo diariamente neste País de alterne
não sentimos mesmo que atentos... a chulice constante.
Tudo serve para nos chular os sentimentos.
Somos dados... embriagados de ternura... de males despido
mesmo assim nos chulam em cada dia novo.
Porque será este castigo tão presente tão "fodido"
tão repetido.
Vai faltando o amor próprio em que insistimos...mas não se sente.
Não há crianças nem sorrisos de mulheres... nem coloridos panos
pendurados nos beirais. Não somos os mesmos...
castrados de ilusões
Perdemos a conta aos que nos chulam da alma perene.
Confesso-me cansado perigoso inconstante.
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